Vidas Paralelas

Al volver de todo un día fuera de casa, colectivo a la mañana, mate por desayuno, almuerzo en la obra, mate cocido en la merienda, colectivo a la tarde, las manos endurecidas por la cal y el cemento, la cara blanca de lo mismo y el ánimo destemplado por la enumeración anterior, Equis, el albañil, saluda con Hola, Como Están? Beso a señora, upa a hijo y pregunta de la semana Que hiciste hoy papá? Subí un andamio al sol y pegué ladrillos de chocolate con crema de café. Subí y bajé un trompo atado a un sedal fino y encerado, cerré puertas y abrí ventanas y en el piso del 4º “D” escribí Equis para la posteridad. Aquí estuve yo levantando ilusiones en horizontal.

Casi a la misma hora, todo el día fuera del country, galletitas dietéticas por desayuno, colación a media mañana, almuerzo frugal, té de las cinco, alemán de cuatro neumáticos y dos puertas, las manos de manicura, la cara de lámpara bronceal y el ánimo anodino, Zeta el chimentero saluda con Hola, Como Están? Mejilla a señora, upa al niño y pregunta del año Que hiciste hoy papá? Bajé a los infiernos y amenacé con echar un poco más de nafta, me burlé de dos muchachos y ofrecí en alquiler el culo de una muchacha. Me babeé con las tetas de otra y acusé a los gays de femofóbicos, a los bailarines de inválidos y a mis congéneres de idiotas. Guardé el tape, no sin antes sobreimprimir mi saludo postrero. Aquí estuve yo, escupiendo mis miserias y vomitando mis rencores.

Cualquier semejanza con Félix Hidalgo (albañil) y Jorge Rial (conductor de TV) es pura coincidencia.

Morir de Amor

Por suerte me gusta el jazz.. Alguno dirá: que tiene esto de bueno o de malo? O: por que creo yo que es una suerte?. Contestaría rápidamente, pero no lo hago, que lo contrario sería una desgracia. El que no te guste el jazz entonces pasa a convertirse, de acuerdo a este razonamiento mezquino y arrevesado, en un baldón.
Yo creo que es una suerte y paso a contarles aunque no les interese, por que el jazz, no es una música popular. Popular en el sentido vulgar y chabacano del término.
Querido escritor las palabras tienen un solo sentido. La definición de popular es lo bastante explícita para que algunos escribas se sientan con derecho a adosarles otros significados. Es posible que tú, amable escribiente quieras referirte a lo vulgar pero hete aquí que vulgar proviene de vulgo que significa pueblo lo que lo haría, si fuere esto posible, sinónimo de popular. Entonces que quieres decir?
Ma si, quiero decir toda esa música pegadiza, de tono menor, interpretada por mercenarios musicales y presentada por inmorales hombrecillos vulgares, perdón, populares.
Es mejor dice mi maestra jubilada, dar algunos ejemplos, cuando el que escribe suele ser oscuro, inentendible y elíptico.
Si Mingus (Charles, chicano en EEUU, violonchelista, contrabajista, pianista, compositor, director, malhumorado genio de la mitad del siglo XX) hubiera gozado de las mieles del éxito y sus canciones difundidas por radio o TV, cine y cualquier otro medio audiovisual, no habría vulgo, no habría cantores ni empleados tocadores de instrumentos en mal llamadas orquestas. Habría aristocracia y cantantes y ejecutantes de obras mayores, clásicas en el sentido (y dále!!) de clase, estilísticas y conceptualmente clásicas.
Y? Preguntan al unísono la decena de personas que leen. Y que? Pregunto individualmente a cada uno de los diez. No logro escuchar y vuelvo a “La Pasión de un Hombre”. Me interno luego en el Loquero Municipal. Calculan los médicos que no tendré cura ni sanación. Muero escuchando ininterrumpidamente EllingtonDolphyMingusCarterRollins.
Es bonita la inscripción en el frío mármol del cementerio Parque del Recuerdo.
Hasta nunca.

Don Juanito

Esta es de mi señora (la teoría digo)
Adrian Suar es un personaje, que si no tuviera dinero y fama, le sería muy difícil conseguir mujeres
Ya saben, enganchar minitas. Tener sexo mas o menos rápido. Muy difícil.
Con dinero y fama, también le cuesta mire, che. El papelón que hizo tratando de levantarse a Mirta Legrand, durante un almuerzo al que era invitado fue apoteótico. No le enseñaron a no morder la mano de quien dá de comer?
Bien, como sea. Dice mi eterna novia (así llamo yo a mi esposa) que para poder meter mano, dar algunos besos húmedos y tratar de que la contendiente de turno se erotice (o caliente) , no tiene mejor idea que participar con ellas (no todas juntas, de a una) en alguna tira de televisión. Se hace el invitado en la novela, corto o programa especial y allá va derecho a los bofes. Así cualquiera.

Servicio a la Humanidad

Inauguramos la sección Servicios a la Humanidad.
Nuestra primera entrega, consta de algunos versos del poeta contemporáneo Joaquin Sabina
El epígrafe es mío. Se nota?

SABINA POETA HOMBRE

El agua apaga el fuego y al ardor los años
amor se llama el juego en el que un par de ciegos
juegan a hacerse daño
Y cada vez peor y cada vez más rotos y cada vez más tú y cada vez más yo
sin rastro de nosotros.
La desesperanza


....Y eso que nunca he renunciado a buscar,en unos labios abiertos
Dicen que hay besos de esos que, te los dan,y resucitan a un muerto.
Y, si a mi tumba, os acercáis de visita, el día de mi cumpleaños,y no os atiendo,
esperádme, en la salita,hasta que vuelva del baño.
No quiero morir

Puedo ponerme cursi y decir que tus labios
me saben igual que los labios que beso en mis sueños
puedo ponerme triste y decir que me basta con ser tu enemigo
tu todo, tu esclavo, tu fiebre tu dueño
y si quieres también puedo ser tu estación y tu tren,tu mal y tu bien, tu pan y tu vino
tu pecado, tu Dios, tu asesino,o tal vez esa sombra que se tumba a tu lado en la alfombra
a la orilla de la chimenea a esperar que suba la marea.
Declaración de amor

Benditos los Benedettis, Quirogas, Drexler, Onettis, Vigliettis y Zitarrosas Galeanos, Darnos, Leo Maslíah versus Mateo, lenguas de las mariposas.¿Celulosas, papeleras? prefiero las chacareras, el candombe, el chamamé. Rubén Rada, mamacita, la murga, la milonguita que hurga en la planta del pie.Las macumbas orientales, la rumba, los carnavales que le hablan a usted de vos.La pócima rioplatense que entre Sao Paulo y Orense tacuaremba Jaime Roos. Urge que se den la mano el turco, el gallego, el tano, Fray Bentos, Gualeguaychú.Entrerrianos, charrúas, bajo las mismas garúas, paisanos del Coño Sur.Lautreamont Keith Richardeando se cayó Montparnasseando de la copa de un bonsai. Qué bien rima con deseo, mi prima Montevideo, me quedo en el Uruguay.
Estas cosas las escriben, únicamente, los buenos


Dijo hola y adiós, y, el portazo, sonó como un signo de interrogación
sospecho que, así, se vengaba, a través del olvido, Cupido de mi.
No pido perdón, ¿para qué? si me va a perdonar porque ya no le importa...
siempre tuvo la frente muy alta,la lengua muy larga y la falda muy corta.
Me abandonó, como se abandonan los zapatos viejos
destrozó el cristal de mis gafas de lejos,sacó del espejo su vivo retrato
y fui, tan torero,por los callejones del juego y el vino
que, ayer, el portero, me echó del casino de Torrelodones.
Qué pena tan grande, negaría el Santo Sacramento
en el mismo momento que ella me lo mande.
Y eso que yo, paro no agobiar conflores a María
para no asediarla con mi antología de sábanas fríasy alcobas vacías
para no comprarla con bisutería, ni ser el fantoche que va, en romería
con la cofradía del Santo Reproche, tanto la quería,que, tardé, en aprender a olvidarla,
diecinueve días y quinientas noches.
Cantidad de escritores en el mundo envidiando esta declaración de amor

Anda deja que te desabroche un botón
que se come con piel la manzana prohibida.
y tal vez no tengamos más noches,y tal vez no seas tú
y tal vez no seas tú, la mujer de mi vida.
Y.. los de alma noble no mienten

Que el fin del mundo te pille bailando, que el escenario me tiña las canas,que nunca sepas ni cómo, ni cuándo, ni ciento volando, ni ayer ni mañana Que el corazón no se pase de moda, que los otoños te doren la piel,que cada noche sea noche de bodas, que no se ponga la luna de miel.Que todas las noches sean noches de boda, que todas las lunas sean lunas de miel.
Ojalá, Joaquín, Ojalá. Que se cumplan tus deseos

Peor para el sol que se mete a las siete en la cuna del mar a roncar
mientras un servidor le levanta la falda a la luna.
Es mejor la noche que el día?

cántame una canción al oído y te pongo un cubata con una condición,
que me dejes abierto el balcón de tus ojos de gata
Pavada de metáfora

Duró la tormenta hasta entrados los años ochenta.
Luego, el sol fue secando la ropa de la vieja Europa.
No hay nostalgia peor que añorar lo que nunca, jamás, sucedió.
"Mándame una postal de San Telmo, adiós, ¡cuídate!"-
Y sonó entre tú y yo el silbato del tren...
Las despedidas son siempre tristes.?

Yo no quiero cargar con tus maletas; yo no quiero que elijas mi champú;
yo no quiero mudarme de planeta, cortarme la coleta, brindar a tu salud.
Yo no quiero domingos por la tarde; yo no quiero columpio en el jardin;
lo que yo quiero, corazón cobarde, es que mueras por mí.
Qusiera la receta para intentar, siquiera, una cuarteta similar

Los muchachos de "la doce" más violentos, cuando la "junan"
en la Bombonera,le piden, a la Virgen de los Vientos, que, le levante, a Paula, la pollera.
Alguna vez harán un monumento los de la barra brava a mi "bostera"
y, una ermita, a la Virgen de los Vientos, que, le levanta, a Paula la pollera
Y eso que eres de River


Dueña de un corazón, tan cinco estrellas,que, hasta el hijo de un Dios
una vez que la vio,se fue con ella. Y nunca le cobró la Magdalena.
Especial de Semana Santa

Al Caponne en Chicago, legionario en Melilla, pintor en Montparnase
mercader en Damasco, costalero en Sevilla, negro en Nueva Orleans.
Viejo verde en Sodoma, deportado en Siberia, sultán en un harén,
policía ni en broma, triunfador de la feria, gitanito en Jerez.
Tahur en Montecarlo, cigarrillo en tu boca, taxista en Nueva York,
el más chulo del barrio y tiro porque me toca, suspenso en religión.
Confesor de la reina, banderillero en Cádiz, tabernero en Dublín
comunista en las Vegas, ahogado en el Titanic, flautista en Hammelin.
Billarista a tres bandas, insumiso en el cielo, dueño de un cabaret
arañazo en tu espalda, tenor en Rigoletto, pianista de un burdel.
Bongosero en La Habana, cazador en Venecia, anciano en Shangri La
polizón en tu cama, vocalista de orquesta, mejor tiempo en Lemans.
Cronista de sucesos, detective en apuros, conservado en alcohol,
violador en tu sueños, suicida en el viaducto,guapo en un culebrón.
Morfinómano en China, desertor en la guerra, boxeador en Detroit
cazador en la India, marinero en Marsella, fotógrafo en Play-Boy.
Pero si me dan a elegir entre todas las vidas
yo escojo la del pirata cojo con pata de palo, con parche en el ojo
con cara de malo,el viejo truhán, capitán de un barco que tuviera por bandera
un par de tibias y una calavera.
Declaración de principios


Tenemos memoria, tenemos amigos, tenemos los trenes
la risa, los bares,tenemos la duda y la fe, sumo y sigo,
tenemos moteles, garitos, alteres.Tenemos urgencias, amores que matan, tenemos silencio, tabaco, razones, tenemos Venecia, tenemos Manhattan, tenemos cenizas de revoluciones.Tenemos zapatos, orgullo, presente, tenemos costumbres,
pudores, jadeos,tenemos la boca, tenemos los dientes, saliva, cinismo, locura, deseo.
Tenemos el sexo y el rock y la droga, los pies en el barrio, y el grito en el cielo
tenemos Quintero, León y Quiroga, y un bisnes pendiente con Pedro Botero.
Más de cien palabras, más de cien motivos para no cortarse de un tajo las venas
más de cien pupilas donde vernos vivos, más de cien mentiras que valen la pena.
Tenemos un as escondido en la manga, tenemos nostalgia, piedad, insolencia
monjas de Fellini, curas de Berlanga, veneno, resaca, perfume, violencia.
Tenemos un techo con libros y besos, tenemos el morbo, los celos, la sangre
tenemos la niebla metida en los huesos, tenemos el lujo de no tener hambre.
Tenemos talones de Aquiles sin fondos, ropa de domingo, ninguna bandera
nubes de verano, guerras de Macondo, setas en noviembre, fiebre de primavera.
Glorietas, revistas, zaguanes, pistolas, que importa, lo siento, hasta siempre,
te quiero, hinchas del atleti, gángsters de Coppola, verónica y cuarto de Curro Romero.
Tenemos el mal de la melancolía, la sed y la rabia, el ruido y las nueces
tenemos el agua y, dos veces al día, el santo milagro del pan y los peces.
Tenemos lolitas, tenemos donjuanes; Lennon y McCartney, Gardel y LePera;
tenemos horóscopos, Biblias, Coranes, ramblas en la luna, vírgenes de cera.
Tenemos naufragios soñados en playas de islotes con nombre ni ley ni rutina
tenemos heridas, tenemos medallas, laureles de gloria, coronas de espinas.
Tenemos caprichos, muñecas hinchables, ángeles caídos, barquitos de vela,
pobre exquisitos, ricos miserables, ratoncitos Pérez, dolores de muelas.
Tenemos proyectos que se marchitaron, crímenes perfectos que no cometimos
retratos de novias que nos olvidaron, y un alma en oferta que nunca vendimos.
Tenemos poetas, colgados, canallas, Quijotes y Sanchos, Babel y Sodoma,
abuelos que siempre ganaban batallas, caminos que nunca llevaban a Roma.
Tenemos, Tenemos. Tengo. El mundo es ancho y lo hago propio

Hay mujeres veneno, mujeres imán, hay mujeres consuelo, mujeres puñal,
hay mujeres de fuego, hay mujeres de hielo, mujeres fatal.
Hay mujeres que compran a plazos un nicho en el cielo
Hay mujeres que cambian abrazos por ramos de azahar
Entre las muchas mujeres


Lo bueno de los años es que curan heridas,lo malo de los besos es que crean adición
ayer quiso matarme la mujer de mi vida,apretaba el gatillo... cuando se despertó.
Al final, optimismo

LOS MUERTOS QUE MATAIS

En los últimos meses, un año tal vez? Como un globo de ensayo que si revienta, le ponemos otra vez hidrógeno o lo dejamos desinflado a un costado del camino, un señor atildado, de bigotitos impertinentes, bien trajeado, bien hablado y pensamiento híbrido, se presentó a los medios, se sentó con Mirtha Legrand, se mandó a hacer millones de afiches y repartió dinero al por mayor, para pintadas y camisetas.
Todo esto para decirnos a los argentinos (crédulos y mansos) que no dudáramos en votarlo para presidente de todos nosotros. El mensaje subliminal era, que si podía hacer todo esto con plata de la provincia de Neuquén (es gobernador de esa provincia) lo que no haría con la plata de todos nosotros.
La reflexión inmediata, es que si los neuquinos son timables (es decir se les puede timar) (es decir se puede disponer de sus bienes y hacienda) los argentinos, que no vivimos en Neuquén , también seremos esquilmados en bienes, hacienda y esperanzas.
Hay un viejo adagio o axioma o verdad popular que dice que todos tenemos un muerto en el placard.
Se refiere, claro está, a los hombre y mujeres públicos, políticos o comunicadores, deportistas o dirigentes, que tiene algo que esconder y no son precisamente ropas.
Mientras buscábamos el muerto en el placard de Sobisch, tal el nombre del personaje que nos ocupa, el mismo gobernador ( cobra por ello, medra con ello) de la provincia de Neuquén, en campaña electoral para este año, se encargó de mostrarnos su modernidad, su avanzada.
El no oculta su muerto, lo tiene en vivo y en directo y para la televisión del mundo.
El muerto de Sobisch es un maestro. Un protestador desarmado. Un señor, que no tuvo mejor idea que pretender cortar una ruta, exigiendo un mejor salario. La misma ruta que lleva a los colegas de Sobisch (de clase alta, la mayoría ricos, gozando del dinero que le falta al señor que corta la ruta) a los centros turísticos

MIS DISCOS

Toshiko Akiyoshi

At Maybeck

Cannonball Adderley

MERCY, MERCY, MERCY

Afro Blue Band

Impressions

MIS DISCOS

Cannonball Adderley

Complete Emarcy

George Adams

Hand to Hand

Mose Allison

COLLECTION

Karrin Allyson

REMEMBERING JOHN COLTRANE

NUESTRO TÍO

Papá Noel es nuestro tío. No sabéis lo que costo digerir la noticia. Nosotros pensábamos que eran los padres, pero no. Le pedimos un tren eléctrico y nos trajo una pila chica y un folleto del Roca. Optamos por no festejar nunca más la navidad.Estamos desesperados en casa, pero este es nuestro tío. Hemos hecho lo imposible para pasar desapercibidos. Casi no salimos de casa. Evitamos todo contacto con nuestros congéneres. Optamos ahora por la resignación. Es posible elegir nuestros parientes? Ojalá pudiéramos.

ARTE SANO

Me he dado cuenta hoy, mientras viajaba en un colectivo de línea a mayor velocidad que la permitida por las ordenanzas de tránsito vigente (que se va a hacer), que en la ciudad y posiblemente en el país hay una cantidad enorme de artesanos. Define artesano por favor: artífice. Define artífice: hacedor de arte. Artificial también deriva de artífice, es entonces un artificio la obra de un artesano?, No será que la palabra artesano viene de la raíz artesa: cajón donde se amasa el pan. Entonces los únicos que debieran llamarse artesanos son los panaderos. Panaderia “Queihuanche” elaboración artesanal (reza el cartel),harina, levadura, sal y agua, que lo hace artesanal? La artesa o que el panadero no transpire sobre la masa? Que use siempre gorro y que los porfiados pelos no asomen debajo de él?
Lo que no me creo es la tintorería artesanal o el lavado de coches en forma artesanal. La confusión viene puesto que se ha confundido lo manual con lo artesanal. El pan no puede hacerse maquinalmente pero sí lavar un auto. Señores: lavado de autos manual, sí. Panadería con elaboración artesanal, si.
Trabajo para la casa. Definir si las gaseosas, su elaboración, su envasado y venta es artesanal. Caso contrario explicar la introducción de burbujas en cada lata o botella.
Durante estos meses veraniegos con poca sustancia (el resto del año será igual) los canales de televisión buscaron algún programa que les atrajera un poquito de público y entre todos sobresalió por su chatura, falta de originalidad y mamarrachos de panelistas, "Algo de TV", donde se destaca un curioso periodista? cuyo currículo destaca su trabajo mas importante (un conocedor de la pésima actriz, peor presentadora y algunas veces preguntadora al pedo, Mirta Legrand) Sin embargo, en el programoide de marras, el susodicho debió escuchar y a veces él mismo decir, algunas notorias infamias de la “diva”. Define DIVA por favor: Dicho de un artista del mundo del espectáculo, y en especial de un cantante de ópera: Que goza de fama superlativa
El conductor del ciclo, es un achaparrado hombrecillo de pésima figura y peor vestir cuya gracia mas celebrada es tratar por todos los medios de imitar a Pettinato (otro conductor, mejor vestido con buena figura y un poquitín más inteligente) sin lograrlo. Pero, favorecido por la falta de programas al aire en ese horario,al suyo lo veían un puñado de personas que, de repente, sin mediar palabra y sin avisar fue tapado literalmente, por una montaña de estiércol proveniente de los otros canales. Si Señor y Señora: paladas de caca, toneladas de nada con olor nauseabundo provenientes de los insustanciales Susana Gimenez por ahora y luego Marcelo Tinelli, enterró a Casella (tal el apelativo del conductor) Allí quedará hasta que lo desentierren para conducir un programa que critique feroz y cruelmente todo aquello que no se emita por el canal propio y/o que no tenga conexión con los directivos del mismo canal o un futuro empleador.
Ya que estamos, Rial que está en otro canal, no sé si lo ubican?, Ese, sí (la baba que cae de su boca es de un programa anterior) Es amoral o inmoral?. Define amoral: Sin moral o ética. Define Inmoral: Que se opone a las buenas costumbres
Se reciben en esta redacción hasta el 31 de Diciembre los votos de ustedes, queridos lectores, que son de paso se los digo, bastante estúpidos, por varias razones. La primera de todas: Que carajo hacen leyendo este libelo? No hay nada en la tele?

RECIBIME

Caminando por la calle (que remite como mínimo a un título de canción) voy (aquí paro porque de seguir se convertiría en plagio) andando y desde un auto estacionado a la izquierda de la acera, sobre los números pares de la calle que corre de sur a norte, en este villorrio desahuciado, escucho la noticia. La voz de la radio dice que esta mañana, refiriéndose a hoy, el presidente de la Nación recibió en audiencia al cantor Alejandro Sanz??????
Comento en forma cómplice con el chofer del automóvil, la noticia que acabamos de escuchar y luego más tranquilo reflexiono: no tiene, este hombre, nada que hacer (pienso ahora), la agenda se le ha agotado, no hay, no habrá o por qué no buscar cosas más importantes que hacer .
La noticia dice también que el cantante actuará por la noche (de hoy) en el estadio del club River Plate (nada dice de la situación de las entradas, porque si están agotadas, mejor para el cantante y el empresario que lo contrató, si no lo están, me apuro en decirles que no cuenten conmigo, no solamente porque estoy lejos (aclaro))
Prosigo con el pensamiento y cavilación, de la necedad de la entrevista. Insisto en pensar que hay que estar bastante ocioso (aquí decimos “al pedo”) para gastar media hora (creo, o a lo mejor mas) para entrevistarse con un presidente de Nación.
Sanz, ya cansas bastante con tus lamentos estúpidos sobre las que no te quieren (por algo ha de ser), los órganos rotos (causa de muerte, a veces) y la cara de preocupación al cantar (como queriendo decir “como han hecho otros para cantar bien?, por que a mí no me sale?)
Vete a por toronjas, vuélvete pronto “meneao” deja en paz a la gente y a su presidente.

THELONIOUS MONK

Empiezo por este, no porque sea el mejor sino porque es el mas libre de todos los discos de jazz que escuché.

Es mucho decir de un disco de jazz que tal vez sea la música mas libre creada por el hombre.

Monk sublime

Rouse su alter ego

Ore preciso

Dunlop ritmo y pulso

Consejo: Escuchen todos los disco de Monk que puedan y éste les hará la vida más fácil

POR QUE NO MATAR A LOS VIEJOS?

En la podrida sociedad en la que vivimos inmersos, suceden cada tanto acontecimientos que generan interés colectivo, repulsa de la mayoría y análisis de algunos para comprender el fenómeno (si hay tal) y corregirlo (si es posible). Tal es el caso de los, repudiables, ataques a mayores, viejos, coloquialmente hablando, para robarlos que genera violencia que a veces termina en homicidio.

El porqué suceden estas cosas es motivo de sesudos comentarios e invariablemente termina en la propuesta de buena parte de la sociedad, en encerrar a los jóvenes (niños) que cometen estos crímenes y bajar la edad de inimputabilidad. De continuar esta práctica terminaremos imputando a la madre, mientras está gestando el futuro vándalo.
Antes de llegar al corolario es muy necesario repasar una ínfima parte de nuestra historia contemporánea, antes que nos olvidemos, (como hacemos siempre).
En los años 70 del siglo pasado, una pequeña revolución se gestó desde la legitimidad del poder. Tuvimos (los argentinos, el pueblo argentino) durante tres años el control de nuestra producción, elaboración y traslado de materias primas. el monopolio estatal sobre el subsuelo, sobre nuestro mar. Nacionalizamos el crédito, los hidrocarburos, el comercio de granos y algunos otros ítems que no hacen al fondo del análisis, puesto que alcanza para concluir que la sociedad era más justa entonces que antes de los 70 y lo fué también, después de esa fecha.
Un joven de los 70 tenía trabajo, podía ahorrar, tenía protección en la salud y eso se lo debía a los más grandes. los viejos habían conseguido para sí y para las generaciones siguientes posibilidades de estudio y trabajo.
1976 a 1983 fue una profunda noche. una noche de horror, temor, esclavitud.. puede el lector agregar los calificativos negativos que quiera.
Todo lo que se había conseguido, se perdió en esa larga pesadilla.
Fue primordialmente una época de parálisis. Tan grande fue el peso de la dictadura que a nadie se le ocurrió cargar las culpas a un sector.
Convinimos entonces que la sociedad entera fue responsable de la atrocidad y la desigualdad que conllevó.
Desde 1983 a la fecha, viviendo en libertad y democracia empezaron a suceder algunas cosas que cambiaron radicalmente (en el sentido literal del término) la relación entre los miembros de la sociedad. Para ser justo, voy a enfocar el cataclismo mas grande en el período 89 a 97, oprobiosa cuasi década que acabó con el sueño argentino (si es que tuvimos alguno) para convertir el país en un feudo donde los señores participantes del reparto dominaron (y dominan) bienes, gentes y esperanzas.
Robarse literalmente el país, que tanto esfuerzo costó a nuestros abuelos, generó una moderna esclavitud, un sometimiento al único ídolo: el dinero y el nivel (status) que genera, el cual hay que guardar tras rejas (en bancos y countries) Nadie más que ellos y unos pocos amigos, tienen derecho al botín. La gran mayoría solo mira, azorada primero, rabiosa después, el festín de aquellos y encima, a veces, ni sobras hay.
Que hacer? Cada vez, cuesta más conseguir trabajo, salud, educación. Niños en la calle, madres en la calle, juntadores de migajas, que alcanzan a perder los dueños feudales.
El futuro es totalmente impredecible y no me animo siquiera a imaginar el momento del colapso final.
Mientras tanto, entre sobrevivir para comer y escuchar radio y televisión del régimen que alertan sobre el temor de los señores a perder sus tesoros, los niños y jóvenes argentinos tienen bien claro quienes somos los responsables.

Oscar vs. Mirta

La humanidad ha vivido dos acontecimientos que, a no dudarlo, marcarán, a fuego, el destino de ella ( la humanidad) y nada volverá a ser igual, por suerte, aunque pudiera ser peor.
El viernes 23 de Febrero, la flor y lo que flota sobre la leche, de la “faunarándula” argentina se reunió en la ciudad de Mar del Plata, emblemática capital del festival argentino de cine, en un hotel cuya habitación más modesta cuesta 150 dólares. El motivo: un cumple siglos, el de la actriz,? cinematográfica Mirtha Legrand cuyo logro mas importante en el cine fue su retiro. Con profusión de información, los medios televisivos mostraron al país y al mundo la fiesta con que un puñado de afortunados, celebraba los casi 85 años de la devenida almorzadora por televisión y sagaz preguntadora de nimiedades.
Dos días después, la intelectualidad norteamericana se juntaba en un hotel de Holywood, emblemática capital del festival de cine por antonomasia. El motivo: la entrega 79 del premio Oscar a todos los trabajadores de las películas.

Primera reflexión: En la primera fiesta la gente se movía al compás de las cámaras televisivas y lo más cerca posible de la cumplidora de años. En la otra fiesta la gente estaba sentada y las cámaras televisivas se movían buscando a los grandes hacedores, actores, directores, escenógrafos, del cine.

Pudimos ver, el viernes, invitado para la ocasión a la más rutilante figura política del momento: El vicepresidente de la Nación, postulado/postulante para gobernador. El señor Scioli, otrora vendedor de electrodomésticos, defensor ultramontano del ex presidente Menem, diputado menemista, ahora corridito un poco a la izq. (neologismo que define a los que nunca van a ser ierdistas) y marionetado (neologismo títere) por el presidente Kirchner.
El domingo, en cambio, el invitado era Al Gore, otrora diputado y senador (siempre por el mismo partido) candidato a presidente, por el mismo partido, ganador (timado) de las elecciones de 2000. Luchador incansable de la cuestión ambiental del mundo y hacedor de una de las documentales (película) mas impactante sobre el tema del calentamiento del planeta y ganador del premio al documental del año.

En la entrega de los Oscares para cantar una canción de Ennio Morricone, en el homenaje que se le hizo al compositor de la música de Cinema Paradiso, cantó la señora Celine Dion que no te gustará su figura pero canta como los Ángeles.
En la entrega de las 85 velitas a Mirta, cantó Ileana Calabro, que no te gustará como entona pero tiene una buena figura por no decir lo que tiene de bueno.

El domingo hubo una coreografía para representar cada película nominada. Era interpretada por un ballet que tras una pantalla iluminada deleitó, por la originalidad, la limpieza y agilidad de movimiento a los 1.000 millones de personas que veían la emisión televisiva.
Dos días antes, señoras y señores y ante 200 cholulos, que previamente habían pagado una suma vergonzante, la señora Carmen Barbieri excedida en peso y años, pateó suelo y aire remedando un TAP.

Por último no quisiera retirarme sin comentar que la gran mayoría de los artista invitados a la entrega de los Oscares, llegaron caminando o en vehículos de los llamados híbridos (con biocombustible o con energía solar o eléctricos) sumándose a la campaña por un planeta mas saludable y sin contaminación.
Los invitados al cumpleaños de la señora, llegaron en portentosos vehículos europeos, sumándose así a la campaña por una Argentina petrolera, opulenta, una Argentina rica, donde los almuerzos del mediodía de la señora son una anécdota, un mero pasatiempo ideado para mantener ocupados a los únicos que en mi país están sin trabajo: Los Cerebros.
NR aviesamente he copiado la idea de este comentario de la revista SATIRICON, ícono gráfico de los 70s

CRONICAS, DIA 49

No volví anoche, me quedé a dormir en el almacén, un catre remedando una cama y un jergón haciendo de colchón, me bastaron para acomodar mi castigado montón de huesos, dispuestos ordenadamente y cubiertos de una gris película de piel magra. Me costó dormir, escuché la radio hasta la 1, dormité hasta las 2 y me despertó el chillido agudo de la emisora y unas voces mal sintonizadas, una mezcla ideal para la madrugada. Regresé al sueño y a las 5 ya estaba en el patio, viendo como se arrebolaba el cielo y escuchando los primeros sobrevivientes de la noche, anunciar el día.Mate en mano, me dirigí al galpón trasero, para dejar salir el olor penetrante del herbicida y poner en marcha el pequeño tractor, que haría las veces de locomotora tirando un pequeño tren cargado de latas, tambores y dos o tres bolsas con semillas de girasol. A eso de las 9, abrí el almacén y un rato después llegaron los empleados. Pude entonces ordenar las tareas del día y aprovechar la mañana que se presentaba fresca con el sol exultante sobre las moradas sierras y varios penachos blancos salpicando el azul.Llegué a la estancia de M alrededor de las 11, enseguida me hicieron pasar hasta el porche de la casona, que dominaba la pileta y la cancha de tenis. Por un instante, me vino a la memoria una película que vi hace un tiempo: estaba la mucama, el carrito con las bebidas, el patrón de la estancia, las piernas enfundadas en botas de montar, la camisa celeste con el cuello abierto, el cinturón de cuero crudo con hebilla de plata, donde lucía CM, lo que parecía ser sus iniciales. Con un ademán que quiso ser amistoso y se pareció a un golpe de karate, me indicó el sillón inmaculadamente blanco con su cojín verde. Que le sirvo? Inquirió el patrón. Un aperitivo, dije. A una mirada, la mucama en su uniforme de mucama, con sus guardapolvos y cofia, el pelo recogido y sus guantes, salvando sus manos y cuidando al patrón de microbios foráneos, sirvió las bebidas. Salud, dije casi carraspeando. Buen provecho, contestó el hombre. Fue todo lo amable que pudo, me hizo entender porque no haría negocios conmigo, me adoctrinó sobre que comprar, en que invertir, donde morir. No le presté demasiada atención, me levanté y descendí desde el porche hasta el suelo dejando al
patrón erguido sobre el pedestal de lajas, el brazo derecho en alto, la mano floja, en un saludo a manera de despedida. Respondí el saludo, caminé hasta mi auto y me marché. Sabía que nunca volvería a ese lugar y a medida que volvía al pueblo entendí que nunca regresaría a todos los lugares. A ningún lugar.
El devenir me esperaba, iba hacia él sin ninguna expectativa,que otra cosa podía hacer? Esperar? ¡Ajá!, exclamé, eso es, parado aquí, en este inmenso agujero negro, esperaré, el tiempo que fuere necesario, no me importa, el tiempo me sobra y algunos siglos me voy a gastar en este capricho. Cinco minutos después llegaba al pueblo, diez minutos mas tarde tomaba la carretera 0. Mañana no creo que vuelva.

CRONICAS, DIA 48

Me llamaron del Banco, no atendí. Me llamaron de la gasolinera, no atendí. No atendí a nadie, me niego a atender, no estoy para nadie, ni siquiera para mí mismo. Me hago saber que es un contrasentido, entonces me atiendo, para decirme que mejor es que me vaya a X, ahí es más difícil encontrarme. Antes de irme, llevo a Júnior al colegio. Está todo bien niño, las maestras te harán conocer todo para que lo desaproveches en los próximos años. Los compañeros lo esperan en la vereda, contentos al parecer, con su presencia, lo rodean y van en busca de los demás, completando un grupo blanco y compacto, moviéndose al compás de una música, que sólo ellos escuchan. Los dejo ir y yo mismo me marcho, no sin antes cambiar un par de palabras amables con la maestra de 6º, que se ve buena, si me permiten decirlo, cogible, si no es muy atrevido de mi parte. No sé que pensará ella, detrás de su mirada vacua, pero yo no quiero complicaciones, es por eso que no me quedo a averiguarlo.
Desando el camino hasta mi auto, me subo a él, lo pongo en marcha, atino la primera marcha y suavemente me dirijo rumbo a mi destino. En la siguiente esquina, una diosa vestida de humana y con ropas de mujer, me lanza un dardo de reojo directo a mí. Calculo el precio, recorro mentalmente mi billetera, separo el combustible, los cigarrillos, la canasta familiar del día y prosigo sin siquiera voltear. Maldigo unos dos minutos y me olvido al llegar a la ruta, que me lleva a X sin escalas. Uno de estos días, pienso, será un viaje de ida solamente, sin sufrir espero. Detesto sufrir y hacer sufrir, por eso camino de puntillas, sin hacer ruido, no me anuncio en ningún sitio. Los que me conocen saludan al paso, devuelvo el saludo tímidamente y trato de que no me lo presten más, nunca más. Para qué? No lo quiero. Tengo bastantes con mis saludos. Hasta que los dé todos, no quiero otros; quiero, sin embargo, caricias, besos, mimos, no los quiero prestados, los quiero entregados, no vendidos, no quiero dar nada a cambio, gratis es la forma.
Pienso en los años en los cuales conocí ese trato, el comercio del saludo, la traición de la mirada, la siniestra caricia, tres años horrorosos de mi vida, preso en una jaula ambientada como colegio, con un patrón nazi y empleados eunucos, homosexuales inconfesos, pederastas de afición, hombres con vestidos de viejas madamas, tratando de prostituirme la razón, me negué, me niego aún y en el único lugar donde soy libre, es aquí en mi pensamiento y me apuro por llegar. Lo voy a escribir y entonces dejará de ser libre, me digo. No lo escribo entonces, está bien, tenés razón, me digo en voz alta, justo a tiempo para estacionar en el patio trasero del almacén.

CRONICAS, DIA 47

Lo único bueno que tiene este sistema de vida, es que vivimos hacia el futuro, así es que salvo algunos videntes y mentalistas, no sabemos qué va a ocurrir y a veces también nos pasa que no sabemos lo que pasó y entonces empezamos a preguntarnos y a preguntar a los otros, que fue de nuestra juventud?, porqué no fuimos felices?, a qué edad dejamos de creer? Filósofos y estadistas de diversa laya, hacen un culto de responder esas preguntas. Ríos de tinta y miopías incipientes gastan el papel y los ojos de las gentes, leyendo las conclusiones, para volver a empezar y al cabo del tiempo, repetir las mismas preguntas y darse cuenta, recién entonces, que no tienen respuesta. Y qué tiene de curioso? No puede haber respuestas, nadie se pregunta porqué el león se come la gacela? en la familia de la gacela lo dan por descontado. Claro, es un paso en la cadena alimentaria y ese honor le cupo a un congénere y la fatalidad del mundo del cual nadie puede escapar.
Sólo algunos que creen tener éxito por un rato están convencidos de poder responder aquellas preguntas. Pero basta que un tren vengador los arrolle en el paso a nivel de Estilo y Mendacidad para que él, si sobrevive o la familia, comiencen desesperadamente el ciclo de preguntas sin respuestas. Por qué sucedió esto? Porqué a mí? Que fue de mi vida? Eso. Fue el pasado imperfecto
Comienza, sigue? Una semana calcada, sólo unos segundos más de tiempo y un mechón menos de cabellos.
Dice la radio en la voz monocorde del locutor de turno, que la clave es ésta semana. A lo sumo, la que viene. La gente no podrá soportar el peso de las tarifas, la deuda, los intereses tan altos, bla..bla…Quién entiende eso?, en qué idioma habla este lenguaraz? Por qué es que no le entiendo?
Voy a X, al menos ahí hay aire puro, morir en ese lugar, casi es una bendición y a cuenta de ese momento voy pagando unas cuotas de ansiedad, miedo y deseos improcedentes. Al llegar el clima ha cambiado, casi no hay viento, las nubes casi tocan el suelo, el aire cargado de humedad. Va a llover. En un rato nomás, las luces del pueblo se encienden, la lluvia lava toda la suciedad del mundo, ríos de fango corren hacia las cunetas, las chapas en los techos, cuentan sus desvelos en un ritmo perfecto. Dentro del almacén de ramos generales, escucho contar hasta el hartazgo, las historias de años llovedores y sequías inoportunas

CRONICAS, DIA 46

Siempre empiezo una nueva semana con mas brío, con infundadas esperanzas, con la ilusión de que todo va a ir mejor. Huelo, esto es una rara habilidad, que no me ha servido para nada, pero huelo, cuando algo va a suceder. Normalmente contrario a mis intereses o necesidades, pero lo huelo. Esta semana algo va a pasar, no se qué, pero lo huelo. No tengo más la camioneta japonesa asi que voy a X en un viejo Torino que me prestó un amigo que vende autos. Hago los 50 kilómetros que me separan de la incertidumbre y llego a eso de las 9,30 de una linda mañana, sin viento, sin nubes, mientras hago la enumeración, me doy cuenta de que no hay nada más que el sol tibio, el paisaje desolador hacia el oeste, prometedor hacia el este donde las montañas espían el pueblo desierto. En la inmensa casa que rodea el almacén de ramos generales, almacén que estaba incluído en el paquete de acopio de cereales y dos surtidores de combustible, hace un frío sepulchral. Voy hasta la habitación del frente para encontrarme con la gata que controla la natalidad ratonil, ronrronea y se frota contra mis pantalones en señal de falsa amistad. En la cocina una inmensa pava de aluminio se calienta sobre la económica, esperando el rito del mate. Me siento en uno de los bancos de madera, en la calabaza, regalo de “susempleados”, pongo la yerba, introduzco la bombilla y pruebo en la punta del dedo la temperatura del agua de la pava., el piso de tierra de la cocina queda acribillado de gotas formando una superficie lunar de pequeños cráteres marrones. Inmediatamente después del primer sorbo, entra D a la cocina y me avisa: “Hay unos hombres que quieren verlo” la miro a los ojos y espero el “patrón” que no llega nunca. Me hubiera gustado esa época de patrones y peones, cocineras, mozas y mayordomos y capataces, no hace tanto tiempo atrás a mi padre lo llamaban patroncito, gente que podía ser padre o hermano de él, usaba el diminutivo que sonaba a peyorativo, sobre todo teniendo en cuenta la corpulencia del viejo.Deciles que ya voy, susurré, mientras paladeaba el agua caliente, verde y amarga. A su tiempo enderecé para el almacén, dos hombres, uno con aires de suficienca y el otro de timidez, vestidos con sendos trajes baratos, lentes montados y carpetas en sus manos, procedieron a leer, para toda la concurrencia que en esos momentos era los dos dependientes, el viejo balancero y un par de señoras, que con aire de abstracción saboreaban cada palabra de uno de los hombres. En autos, a foja, procedo, embargar,bienes. Hacen la lista y el auto, marca, patente.. no, no es mío, no importa, pero cómo?, la ley. Por favor, firme acá. No firmo nada. Sin hacer ruido y creo que sin saludar los hombres dieron media vuelta y se fueron, el deber cumplido,cien años más viejos, ignorando lo que les esperaba al fin de los días, cuando un señor de barba blanca y dedo acusador les negaría la entrada a los cielos. Que macana, el Torino embargado y no es mío, pobre R, tendrá que visitar los Tribunales, ya saben, un lugar que se parece demasiado a la iglesia, te vas a confesar, pedís perdón y te lo dan una vez que pagás.Les dije que huelo cuando algo va a pasar, no importa el tamaño del acontecimiento siquiera si es bueno o malo. Comienza una semana más, recién estamos a lunes y todavía es de mañana. Saco pecho, termino los mates casi fríos y voy al campo, siempre hay alguien que necesita de mis servicios. Buen día buen hombre, que se le ofrece? Pasaba por aquí, don y pensé: es tarde para el arrepentimiento., pero no es bueno arrepentirse, de arrepentidos está lleno el reino de los infiernos. Arrepentirse es de cobardes. Si algo salió mal, lo lamento, no fué mi intención o sí, a lo mejor lo hice adrede, pero mientras lo hice lo disfruté, cuando caía en picada desde 500 mts de altura, pensaba lo lejos que estaba el suelo.

CRONICAS DIA 45

Es interminable esta agonía, la situación se torna cada dia mas agobiante, Ya casi no puedo dormir y si logro conciliar el sueño me despierto sobresaltado, hay poco que hacer en la ciudad de noche y ni siquiera puedo leer o escuchar música, no logro concentrarme, no aguanto más, son casi las 5 de la madrugada, voy al sanatorio y me dan un tranquilizante como para un caballo, me tomo dos y duermo hasta la tarde, casi no sé quien soy, no me acuerdo ni cómo me llamo, me pego un baño, literalmente, abro la canilla al máximo de caudal, me duele la lluvia sobre mi cabeza y logro despertar un poco, lo suficiente para entender qué poco se podrá hacer de aquí en mas, será mejor abandonar la idea de tener un negocio propio, el empresario declina hacer comentarios, la quiebra de M deja en la calle a 100 empleados, 100 familias famélicas levantan cartelones de NO al cierre de M, M hijo de p......
El grito de A me vuelve a la realidad. Salgo de la bañera, me seco, me entalco y no vayas por ahí a ensuciarte, nada de jugar a las bolitas que venís con las rodillas sucias, ni se te ocurra llevar la pelota, qué puedo hacer?, a qué puedo jugar?, a ya sé, me hago empresario, me va mal y dejo en la calle 100 familias de empleados.
Por segunda vez los gritos de A me traen al baño, la radio encendida de la cocina trasmite el noticiero de las8. El presidente anunció hoy el plan que nos salvará a todos, devenido en piloto de tormentas, en lugar de capear el temporal nos tira un salvavidad a todos, es chico o somos muchos, nos vamos a ahogar, algunos, dice el comentariasta, no todos, tercia el interlocutor. Ultimo momento, encuentran prostitua muerta debajo del puente de la calle C, parece haber sido golpeada, está detenido un masculino, 1,76 de altura , morocho, mal entrazado y mal entretenido. Quince minutos después las noticias deportivas anuncian que es hora de cenar. En la sobremesa veo un programa político, un partido de fútbol, una película de terror, cómo cocinar un pollo a la sal, el desierto de no sé qué país y me voy a la cama. Dormir es morir un poco escuché decir hace tiempo, nunco me había detenido a pensar en su significado, claro, quiere decir.... no quiere decir un carajo, quién dijo que no estamos muertos, quien decide si estamos vivos, qué es vivir?, ah! la pregunta del millón, qué es morir sino vivir un poco, dormir es vivir mucho, minga de morir, Dormí y soñé que era un gigante dormido que soñaba que era un hombre, que..., eso es vivir, eternamente y quién quiere vivir eternamente, y..eh...ah...me sirve para dormir y de repente estoy dormido, lo sé por que camino hacia atrás, salto un paredón de 1 metro de altura y me planto de centrojas, la pelota la traje yo, vos jugás conmigo, el gordo para allá, hata que se vaya el sol jugamos, el cura de la parroquia también viene a jugar, ah! qué vivo, sos demasiado grande, jugá un rato para cada lado, igual, es medio patadura. Cuando se hace de noche vuelvo con la pelota, las rodillas rotas, bañado en el polvo blanco de este pueblo de mierda que nunca llueve y ya vás a ver cuando llegue tu padre, mocoso de porquería. Papá llega pronto, casi ni me mira, menos me habla, entro detrás de él, mejor me voy a la cama, sin comer mocoso que no me hace caso, todo el día así. Me voy a la cama, pero ya estoy en la cama, entonces, me levanto. Es la hora? Creo que sí y es domingo.

CRONICAS, DIA 7

Han pasado algunos días, no siempre tengo deseos de escribir, me gana el desgano. No me abato fácilmente, pero a veces pienso que es mejor dejar de luchar, no vale la pena tanto esguerzo. Ayer salí, casi sin rumbo fijo y me encontre de pronto en una peluquería de esas unisex, atendía una rubia teñida, de edad indefinida y actitud equívoca, o al menos eso creí. Con voz de pitonisa me dijo, secamente, sin ningún matiz: Usted, remarcó, silbando la ese, usted esta ojeado, pregunté si era lo mismo que me decía mi abuela materna cuando sus parientes, viejas y chillonas adulaban al nieto? me contestó que si, pero ahora el motivo seguramente era otro, dije. Tal vez alguien no lo quiera, dijo, quizá le deseen algun mal. El remedio, volvió a decir, es un manosanta, conozco uno, secreteó, le van a hacer un trabajo, confirmó.
Alguna vez, encerrado en algun lugar del colegio donde estaba pupilo, extraña manera de llamar a quien esta preso, recluído, internado, pero así llamaban, bonitamente, los curas a sus lacayos, sus sirvientes, eran pupilos, tenían la secreta esperanza que luego hicieran lo mismo, por eso volcaban en mí todas sus frustraciones, odios, envidias. Llegué a pensar, entonces, si estos estúpidos curas no tendrían razon, a lo mejor dios existe y yo que soy el unico ateo, voy a ser castigado, pero no, si él es bueno,aunque mi mamá tambien es buena y a veces me castiga, pero se le pasa, a dios no, me castiga todo el tiempo. Mejor no pienso nada, me hago el tonto, le digo que si, que me cure, que estoy cansado, así, no sigo más. Saliendo del local de la peluquera, teñida y equívoca me encontre con G. Tanto tiempo, como andás?, mal, estoy mal, me va como el culo y de todas maneras, a vos que carajo te importa como me va. Sigo caminando, casi en círculos, como los buitres, rondando un cadáver que parece el mío. Mejor me meto en este cine. A ver que dan? "Expreso de medianoche", veo, siento, sufro. cuando salgo del cine pienso en la premonición, eso que está escrito miles de siglos antes en un capítulo con mi nombre. Estoy predestinado y en esto me parezco, digo, a jesús, ojalá que exista dios, el paraíso. Termino de hacer un par de fracasos y voy para alla.

CRONICAS DIA 3

No hay anuncios todavía, hay que esperar unos días más, los ultimos retoques. Voy a ir a la financiera. me prometieron un crédito prendario, con eso pago los sueldos, los proveedores, algunas cuentas y con alguna venta..., trigo no, está bajo el precio, pero el girasol hay que vender, hubo mucha cosecha y dónde lo van a guardar, si no se puede. Se lo vendo a la oleaginosa, el 6% de comisión, le cobro, bueno, el 5%, el flete corto se lo doy tambien, es buen precio, pago a los quince dias de la entrega, yo voy con los camiones, quédese tranquilo, los pesamos en la balanza de la cooperativa. Entro en la financiera, buen día, para ellos, seguro. 600 me vas a dar, que interés?, variable? bueno hoy como orientación a cuanto está?
el 30%, mensual?, tendría que ser anual, pero... cómo anual?, tendría que ser lustral, es un robo che, adonde vamos a llegar. Vos crees que con el plan se para? ojalá. Me lo liquidás ahora? Vengo en una hora. Vuelvo cerca de la 1 de la tarde, tendría que estar comiendo ya, la amansadora se extiende otra media hora mas, les encanta hacerte esperar, hacerte sentir que ellos tienen el poder, la sartén por el mango decía una canción prohibida. Ellos mandan, proxenetas del dinero, vos te sentas ahí y esperás a ver pasar el cheque que te hará feliz por un rato.Ahí viene el mío, me lo llevo a la cama, no mejor de sentado acá. Me voy, contento y vacío, soy un irresponsable o un idiota funcional? Ya habrá tiempo de analizarlo, espero, Antes que sea muy tarde, cobro el cheque y sentado en la mesa de la cocina reparto hasta dar a cada uno lo suyo. Extrañamente, sobra. Con lo que sobra compraré un televisor nuevo, no, mejor un colchón nuevo, mientras lo pienso un poco mejor, guardo el dinero en una caja de zapatos, haciéndome la idea de que va a estar ahí mucho tiempo. Mañana abriré la caja, sacaré el dinero, pagaré las cuentas, los sueldos, los impuestos, los proveedores. Mejor me voy a dormir o a ver televisión, no daban el partido de fútbol de la selección?, me fijo, si, que suerte, me voy a quedar dormido mirando futbol.